El grito- John Skipp

Rock and roll. Infierno. Dos grandes sabores que saben muy bien juntos. Mucho antes de que Elvis girara en el Sullivan Show o los Beatles toiled los bares de humo rojo de Hamburgo, la música ha estado sembrando las semillas de la liberación. O condenación. Con cada nueva generación el borde de la rebelión empujó más lejos. Los ritmos se aceleraron. Volumen aumentado. Letras coarsened. Las reglas continuaron rotas, hasta que parecía que no había reglas en absoluto. Y como las olas de los adolescentes lo arrancaron y derramaron, los padres construyeron muros de acusación para explicar la aparente corrupción de sus descendientes. El sexo y las drogas, el culto a los demonios y la violencia son los efectos. La música es la causa. O, por lo tanto, los autodenominados guardianes de la moralidad nos harían creer. Conoce al grito. Sólo tu banda de mega-culto cotidiana media. Su música es de otro mundo. Sus palabras son inquietantes. Su mensaje es impío. Sus fans son legión. Y no están bromeando. Están matando. Sí mismos. El uno al otro. Todo el mundo. Su evangelio grita desde los labios de los niños. Su backbeat tiene un recuento de cuerpo. Y su bis es sólo el acto de calentamiento a la locura más allá de la creencia. Surgió de una jungla destrozada por la guerra, donde la locura era sólo otra palabra para la supervivencia. Llegó a América con una insaciable codicia por el poder y los medios para cumplirlo. En el rugido amplificado del aplauso de arena late el corazón de la oscuridad absoluta.